постмодернисты

мы греемся на солнце, отраженном

от стен старого света

восточные купола, легкая зыбь океана

роскошь западной архитектуры

урожаи со старых полей — все это

существует от нашего имени, не-

бытие всего не противоречит

нашему бытию, ведь это мы сами

противоречим своему бытию

и наши поколения уходят все быстрее

так, спотыкаясь, замирая и снова

несясь, как лавина, мы сбегаем тенистой аллеей

а внизу бьют источники истины

и это не какая-то там истина

и не объективная истина, нет

и не личная правда каждого из нас

и не причудливая правда вожаков

но та, которой мы жаждем и, жаждая

спускаемся и подходим все ближе

чувствуя тяжесть нависших над временем историй

мощь гравитации, ускоряющей наши шаги

сладкое бремя любви к самому себе

настолько сильной, что за ее пределами

нет уже ничего, любви ко всему на свете

без оглядки на то, какое это незрелое

какое романтическое чувство

а потом мы сидим у костра

ночь сверкает огнями

наше тепло приманивает насекомых, наши солнца

отражаются в глазах мотылька

беспомощно разводящего крылья

Стихотворение из книги: Шатравский Кшиштоф. Новый век / Пер. с польского и предисловие Е. Добровой, послесловие З. Хойновского. СПб: Балтрус, 2022.