Флейтист

Жил-был невзрачный флейтист на свете

В громком столичном оркестре.

Громы симфоний мутили пространство,

Он же свистал на флейте.

 

Глазки карасьи разнеженно щурил,

Млея в рыдающих спазмах.

Музыка грозно гудела бурей

В бешеном энтузиазме.

 

Так все играл прыщеватый флейтист тот

Даме из третьего ряда.

Дама была, словно даль, золотиста,

Словно легенды прохлада.

 

Дул и пищал он. Мелодья все та же:

Ночью тоскует он, бедный, —

Пусть же хоть ей о тоске все расскажет

Писк, этот писк победный.

 

Пусть она встанет и сложит ладони,

Пусть улыбнется — о, если б...

Гляньте — встает он, влезает на кресло

Этот флейтист симфоний.

 

Гляньте, кричит и взбирается выше.

Вот кулаки сжимает.

Флейты его, мол, никто и не слышит,

Та — ни о чем не узнает.

 

Трубы гремят, громыхают тромбоны,

Скрипок разносятся вздохи,

Но уж на кресла смятенье со стоном

Рухнуло вдруг в суматохе.