Трен VII

Одежда скромная, что матерью хранима,

          От дочери любимой.

К чему мой скорбный взор ты тянешь за собой

          И давишь грудь тоской?

Уж тельце хрупкое не обовьет одежда —

          И больше нет надежды!..

Железный, крепкий сон замкнул ее в объятья.

          К чему теперь ей платья

И ленты с пояском, как будто для игры,

          Бесплодные дары?

О, разве знала мать, что будет день: положит

          Тебя на смерти ложе?

Приданое тебе такое сможет дать,

          О, разве знала мать?

Дала рубашечку и платьице из ткани;

          Отец в пылу страданий

Комок земли вложил. Увы, наряд и ты

          Как в ларчик заперты.

Редакция благодарит Татьяну Всеволодовну Рождественскую и Милену Всеволодовну Рождественскую за любезное разрешение на публикацию перевода этого произведения.